Le Medecin Malgre Lui

Sganarelle, Martine, paroissant sur le theatre en se querellant. Sganarelle. Non, je te dis que je n'en veux rien faire, et que c'est a moi de parler et d'etre le maitre. Martine. Et je te dis, moi, que je veux que tu vives a ma fantaisie, et que je ne me suis point mariee avec toi pour souffrir tes fredaines. Sganarelle. o la grande fatigue que d'avoir une femme ! Et qu'Aristote a bien raison, quand il dit qu'une femme est pire qu'un demon ! Martine. Voyez un peu l'habile homme, avec son benet d'Aristote ! Sganarelle. Oui, habile homme : trouve-moi un faiseur de fagots qui sache, comme moi, raisonner des choses, qui ait servi six ans un fameux medecin, et qui ait su, dans son jeune age, son rudiment par coeur. Martine. Peste du fou fieffe ! Sganarelle. Peste de la carogne ! Martine. Que maudit soit l'heure et le jour ou je m'avisai d'aller dire oui ! Sganarelle. Que maudit soit le bec cornu de notaire qui me fit signer ma ruine !